Fernando
es un tipo duro. Grandes rasgos. De buen cuerpo pero poca estatura. Semblante
siempre serio. Varias cicatrices por el cuerpo. De batallas perdidas y ganadas.
Tanto de la guerra como de la vida. De rodillas gastadas de caerse y levantarse.
Manos ásperas de trabajar duro hasta el dolor. Mirada fría de haber visto cosas
que solo su boca puede contar, aun sin poder expresarlas en su totalidad. Pecho
firme de haberse parado frente a frente contra la adversidad y la muerte.
Arrugas y canas de tantos años de aprender. Fernando es un tipo duro, de esos
que te dan miedo mirar y que no queres hacer enojar. Pero hoy no lo parece. Sus
rasgos se contraen. Su cuerpo se achica y parece mas bajo. Su semblante se
ablanda. Las cicatrices no valen nada. Las rodillas le tiemblan. Las manos no
pueden cubrirle la cara. La mirada se le nubla por las lágrimas. La boca no
puede emitir sonido. El pecho le aprieta el alma. Las arrugas y las canas no
cambian su aspecto temporal de niño. La muerte se llevó a su ser mas preciado y
no hay nadie tan duro como para soportar semejante dolor.
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